Hay días en que la actividad se apodera de mí a horas intempestivas, noches en las que Morfeo me olvida y deja vagar a mi suerte, hoy fue un día y es una noche de esas. Ando como loco afanado en cosas sin importancia pero de gran interés personal, cualquiera que me viera pensaría que malgasto el tiempo. No, yo pulo ese tiempo, lo pulo dándole el valor de lo que carece de él, restregándomelo por el cuerpo y masajeando mi cerebro con sus manecillas horarias. Hago cosas como estas, escribo, soy feliz y me importa menos que nada la repercusión de estas narraciones.
A veces me regalo la imaginación con lejanos lectores, con una identificación espontánea con parte de mis textos, pero, sinceramente, yo escribo para leerme a mí mismo. Recopilo, sin caer en el virtuosismo, mis pensamientos. Yo soy mi principal lector, editor, diseñador… al crítico lo maté porque me reventaba la libertad de expresión con estupideces morales, con qué podría decir la gente, con lo políticamente correcto.
Soy libre desde mi anonimato, y mi obra, en tanto que desconocida, también es libre.
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