Lobo

Lupus con piel de cordero, sin rastro,

sin marcas, sin nada que denote fiero,

pero es lo que es como frío el hierro,

un arma cargada esperando fuego.

Si sólo, prudente, no ladra y no muerde

sin saber donde se aprietan los dientes.

Si algún día en manada será diferente,

ahora aguarda, observa y prepara.

Es mejor así, aunque el calor queme

no dejar ver lo que uno es y siente,

son juegos de estrategia y mente

que delimitan a veces la vida y la muerte.

Pero el lobo acumula feroz la rabia,

en su paladar la saborea, la palpa

sabe que llegará el momento de usarla

pero mientras no deja ver que esto pasa.

Porque de perros están llenos los cementerios

de ladridos a destiempo peores que el silencio

que los lobos de la sombra claman el sepelio

de canes sin estirpe, de lobos que son corderos.

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