Hoy sólo es un cuerpo derrotado,
un amasijo sucio casi humano
tirado en el suelo de la calle,
apestando a sí mismo.
Pero un día fue risa infantil,
el objeto del abrazo materno,
el sol que iluminó
la casa que le vio nacer.
Hoy sólo es la locura
onírica entre orines,
el retrato del fracaso,
la angustia solitaria.
Pero un día fue mi niña,
mi amor, toda mi razón,
su cuerpo un pedazo de mí,
yo un poco de su corazón.
Mis manos conocían sus mapas,
sus cimas y valles,
el norte y sur de su cara,
el edén de sus besos salados.
Hoy sólo es el delirio
de vino barato,
cordillera de heridas
infectadas.
Pero un día fue
mi ausencia de sueño
y otro…
el sueño de su ausencia.
Obra recogida en el libro 'Del mar de tierra'.
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